Há símbolos que a gente aprende a reconhecer antes mesmo de aprender a ler. Uma estrela de pontas afiadas desenhada numa porta, pendurada num colar, costurada numa bandeira; o olho vê a forma e a mente, apressada como a minha costuma ser, já arquiva tudo na mesma gaveta. Foi o que me ocorreu dia desses, aqui no chão da sala, com as cartas espalhadas sobre a mesinha de centro: quantas vezes já ouvi alguém chamar de “estrela de Davi” aquilo que era um pentagrama, ou de “pentagrama” aquilo que era o selo de um rei? A confusão é antiga, e confesso que tem lá o seu charme. Mas são duas estrelas distintas, com geometrias, histórias e silêncios próprios; e, como quase tudo que vale a pena nesta vida, a diferença mora nos detalhes.

A estrela de seis pontas

Comecemos pelo hexagrama, a chamada estrela de Davi. Ela tem seis pontas e nasce de um gesto simples: dois triângulos equiláteros sobrepostos, um apontando para o céu, outro apontando para a terra. Nada de traço único; são duas figuras que se encontram, se atravessam e, ainda assim, não deixam de ser elas mesmas. É justamente aí que a tradição hermética e a Cábala enxergaram o seu sentido mais profundo. O triângulo que sobe seria o fogo, o espírito, a aspiração humana ao divino; o que desce seria a água, a matéria, a graça que se derrama sobre o mundo. Juntos, desenham aquela velha máxima que todo estudante das coisas ocultas acaba por tatuar na alma: o que está em cima é como o que está embaixo. O hexagrama, portanto, fala de união, de equilíbrio entre dois mundos que precisam um do outro para existir por inteiro.

A estrela de cinco pontas

O pentagrama é outra conversa. Tem cinco pontas e se desenha de uma vez só, sem tirar a pena do papel, num traço contínuo que volta ao ponto de partida como quem fecha um ciclo. Os pitagóricos já o tinham como símbolo de saúde e perfeição, e não por acaso: suas linhas internas se cortam segundo a proporção áurea, aquela medida que a natureza insiste em repetir nas conchas, nas flores e, dizem, no rosto das pessoas bonitas. Séculos depois, o ocultismo ocidental, sobretudo pelas mãos de Eliphas Lévi, fez dele a imagem do próprio ser humano: os quatro elementos (terra, água, ar e fogo) presididos pelo espírito, que ocupa a ponta superior, como uma cabeça sobre o corpo. Quem joga tarot conhece bem a versão luminosa: no Rider-Waite-Smith, o naipe de Ouros é feito de pentáculos, moedas estreladas que falam do trabalho, do corpo, do pão na mesa, daquilo que finalmente se manifesta no mundo concreto. Se o hexagrama é o encontro de dois mundos, o pentagrama é o homem de pé no meio deles.

Sei bem o que muita gente pensa ao ver uma estrela de cinco pontas: coisa do diabo. Já perdi a conta de quantas vezes precisei explicar, com a paciência de quem embaralha cartas para um consulente desconfiado, que não é bem assim. O pentagrama, na sua posição natural, com uma única ponta voltada para o alto, nunca foi símbolo satânico; foi, ao contrário, um sinal de proteção por boa parte da história. Cristãos medievais chegaram a enxergar nele as cinco chagas de Cristo, e o cavaleiro Gawain, das lendas arturianas, o levava pintado no escudo como emblema de virtude. A coisa muda de figura, literalmente, quando a estrela vira de cabeça para baixo.

Com duas pontas para cima e uma para baixo, o espírito deixa de presidir os elementos e passa a ser governado por eles; foi essa a leitura que Eliphas Lévi registrou no século XIX, chegando a inscrever no desenho invertido a cabeça de um bode, cujos dois chifres ocupam as pontas superiores. Em 1966, a Igreja de Satanás, fundada por Anton LaVey, fez desse bode dentro do pentagrama invertido o seu selo oficial, e o cinema tratou de espalhar o resto. Ou seja, a sombra pertence apenas à estrela de ponta-cabeça; a outra, a de ponta erguida, segue sendo o que sempre foi: o homem de braços abertos, com os pés no chão e a cabeça no céu. Quanto ao hexagrama, esse nem entra na conversa, porque, gire-o como quiser, ele continuará exatamente igual.

O pai, o filho e os seus selos

E onde entram Davi e Salomão nessa história? Pois bem, aí mora a parte mais curiosa, porque nenhum dos dois, até onde a história consegue provar, desenhou qualquer uma dessas estrelas. Pai e filho, segundo e terceiro reis do Israel unificado, viveram por volta do século X antes de Cristo; Davi, o guerreiro que escrevia salmos; Salomão, o sábio que ergueu o Templo de Jerusalém. Naquela época, hexagramas e pentagramas eram apenas enfeites comuns a vários povos do Mediterrâneo e do Oriente Médio. Na antiga sinagoga de Cafarnaum, inclusive, os dois aparecem lado a lado num friso de pedra, como vizinhos que ainda não sabiam que um dia seriam confundidos.

O nome “Magen David”, Escudo de Davi, nasceu primeiro na oração: era Deus o escudo que protegera o rei. Só na Idade Média a expressão passou a batizar o hexagrama, usado em amuletos de proteção por cabalistas e místicos. Em 1354, a comunidade judaica de Praga recebeu o direito de ostentá-lo numa bandeira; em 1897, o movimento sionista fez dele seu emblema; no século XX, o mesmo símbolo foi costurado em amarelo nas roupas de quem seria perseguido, e em 1948 subiu, enfim, à bandeira de Israel. Davi empresta o nome a uma estrela que só se tornou judaica, de fato, muitos séculos depois de seu reinado.

Com Salomão, o enredo é mais esotérico, e eu, confesso, me sinto mais em casa nele. Conta a lenda, repetida em fontes judaicas, cristãs e islâmicas, que Deus lhe confiou um anel com um selo gravado, capaz de submeter demônios e djinns. O Talmud narra como ele dominou Asmodeu; o Testamento de Salomão, escrito nos primeiros séculos da era cristã, descreve espíritos obrigados a carregar pedras para a construção do Templo. O detalhe saboroso é que as tradições nunca chegaram a um acordo sobre o desenho do selo: em umas, seis pontas; em outras, cinco. Os grimórios que depois levaram o seu nome, como a Clavícula de Salomão e o Lemegeton, consolidaram a imagem do rei como arquétipo do mago sábio e espalharam pelo mundo os chamados pentáculos salomônicos. Eis a origem da confusão que abriu este texto: o “Selo de Salomão” ora é uma estrela, ora é a outra, a depender de quem conta.

Duas estrelas, um mesmo céu

Talvez seja por isso que eu goste tanto dessas duas figuras. Elas me lembram que os símbolos não nascem prontos; são como as crônicas, que a gente escreve sem saber direito o que vão significar para quem as ler daqui a cem anos. O hexagrama fala do encontro entre o alto e o baixo; o pentagrama, do humano que tenta governar os próprios elementos. Davi e Salomão, por sua vez, não desenharam estrela nenhuma, mas foram, eles próprios, desenhados nelas pela imaginação das gerações seguintes. No fim das contas, cada estrela diz menos sobre os reis do que sobre nós, que precisamos tanto de um escudo e de um selo para atravessar o mundo. Eu, por exemplo, sigo aqui no chão da sala, entre um pentáculo e outro, tentando descobrir qual das duas me cabe hoje.